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    顾延铮没有说话。

    不是不屑，是听不懂。

    他完全没听懂对方在说什么，也懒得去猜。

    他的脑子里在转别的东西，他在数人头。

    他一个人，对方有六条枪，地上还有二十几个随时可能被当成人质的村民。

    他不动，他们就还在犹豫。

    他要是不管不顾直接把人杀了，下一个倒下的指不一定是谁。

    他的目光从那些人脸上扫过，又收回来，落在军官颈侧那条还在往下流的血线上。

    伤口不深，血流得很慢，还没滴到地上。

    顾延铮想等一个时机，怎么才把这群人全解决了。

    村子里的人看到了这一幕。

    那个刚才还在磕头的年轻人，慢慢抬起头。

    他的额头上有一道被枪托砸出的伤口，皮肉翻卷着，血顺着眉骨往下淌，糊了半张脸，滴在泥土里。

    他跪在那里，膝盖陷在泥地里，浑身发抖。

    但是，害怕里还有点别的东西，像是一根被压了太久的弹簧，终于到了临界点，正在从泥土里一点一点地往上顶。

    他看见那个从暗处走出来的人，把刀架在白人大兵头头的脖子上，像掐住了一条蛇的七寸。

    那个人没有说话，没有表情，甚至没有看他们这些人一眼。

    只是站在那里，就把那群高高在上的白人大兵震慑住了。

    年轻人喘着粗气，血滴在膝盖上，热热的，黏黏的。

    他的手在地上摸到了一块石头，石头不算大，攥在手里刚好，棱角硌着掌心，有点疼。
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