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    那片光闪了一下。然后灭了。不是灭了，是“收”了。收进了小回的身体里。它收了。那些人的最后一点光，一万年的等待，都在它身体里。不重。因为光没有重量。光只有“被看见”的时候才有意义。小回看见了。够了。

    陈维靠着墙壁，闭上了眼睛。那些暗金色的光从他的皮肤下渗出来，很弱，弱得像一盏灯在油快烧干的时候，最后那一下跳动的光。他的左眼光点还在跳，很慢。他在休息。在那些碎片的跳动里，在种子的心跳里，在那些光的余晖里。他累了。

    他梦到了那片冰原。不是现在的冰原，是一万年前的。地是热的，雪落在上面就化了。地上没有雪，有草。草是绿的，在冰原上长。没有人知道冰原上可以长草。那些人知道。他们在房子周围种花。花是白的，和雪一样白。但比雪暖。花的暖是活的，雪是死的。

    他站在那片冰原上，看着那些白花。风吹过来，花在摇。他在笑。

    小回看到了。看到陈维的嘴角在往上走，走得很慢，像一个人在爬一座很陡的山。但他笑了。在那些碎片的心跳里，在种子的心跳里，在那些光的余晖中。他笑了。

    “父亲。陈维哥又在笑了。他梦到了花。花是白的。在北境的冰原上。一万年前开的。”

    维克多低下头，看着陈维的脸。那张苍白的、疲惫的、快要碎掉的脸上，嘴角在往上走。很小，很弱，但它在那里。在那些暗金色的光点的中间，在那些快要灭掉的裂缝的旁边。他在笑。在梦里笑。

    “花开了一万年。他看到了。”

    远处的天空，那些冰粒不再飘了。它们落了下来，落在废墟上，落在那些碎玻璃上，落在那些骨灰上。它们在融化。融成水。水在流。流向小回的脚边。小回蹲下来，把手按在水里。水是凉的。但它感觉到了——一万年前的温度。那些人的脚踩在地上的温度，那些花开时的温度，那些光闪亮时的温度。水凉了，但它记得。

    它记住了。

    北方的天空还剩下最后一点光。不是暗金色，不是灰白色，是“透明的”。那是那些人的眼睛。他们在黑暗中睁了一万年，终于等到有人来接他们了。他们闭上了眼睛。安息了。

    陈维的左眼光点亮了一下。在梦里亮的。

    他梦到那些人在对他挥手。在那些白花的中间，在那些圆圆的房子的门口，在那些热的地板上。他们笑着说——谢谢你。你记住我们了。我们不用等了。

    他在梦里也挥手。挥得很慢。但他挥了。

    小回收回手，站起来。那些水在它的掌心干了。但它记得。记住了它们的温度，记住了它们的颜色，记住了它们的笑。

    “陈维哥。他们走了。走之前，他们笑了。”

    陈维在梦里点了点头。

    他的左眼光点还亮着。

    　　


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